De La Sumergida
1
quién sabe alicia ese país
por desaparecida no aparezco
no surjo
Insumisa
insurgente
sin sueño
no surjo
entre tu gente insomne
país
canto mi himno
desaparezco
siempre presente mi desaparición
insurrecta
sin rectas ni tangente
alicia despaisada
sin maravilla.
9
es la cualidad de un revolucionario
amor
amor
amor
amad a tu prójimo como a ti mismo
ámense los unos a los otros
amen
amén
hasta la victoria siempre.
11
dónde más voy a ir
aquí
vacía soy de gracia
entre todas las mujeres
en el nombre del padre
falso tótem
insignia ensangrentada por la furia del río
dónde viven ahora los que no surgen
sumergidos
aves
desde helicópteros
hasta las rocas
en agua dulce mezclada con la sal
que carcome
y come
salina
desarmada
ay,
qué letra la muerte
qué país
qué espera.
12
mi endeblez se subleva
pero frágil me callo,
encinta
sin clase ni útero quise
con cáritas en las manos sucias
limpia me amaron
desclasada
sin cintas en el pelo
en flancos florece la pampa
y yo debajo,
como una necesidad de la tierra.
16
duelen las uñas de mirarme a los ojos
y me callo anclada
en los lodos malos de la patria
sin plata
ni río
todas las horas que en vano te esperé
país
sin que te quedaras
¿dónde más voy a ir?
me duelen las lenguas
no doy más
no me dan
pido pan
pido paz
me caigo de las nubes
no llego nunca al cielo
hundida en esta desaparición
en esta tierra
que me olvida.
23
soy alicia,
grito sagrado
poema de la carne
cáncer nuestro de cada día
una mujer en armas,
la que ruge
como si un hijo se muriera en la cruz
cada minuto de cada hora
grito húmedo
sangre fluida
savia
y fluye el tiempo que no está
el tiempo desaparecido
pido pan
pero me muero de sal
hambreada en el lecho de la Plata.
De Pulpa
Ama de casa
Cocer la masa, excusa
para golpearla antes, retorcerla
como al cuello de la gallina sacrificada,
a la trenza de una hija pequeña.
Cocer la masa, epílogo
de mazazos que derraman harina
en toda la alacena. Marcas dejan,
como las caricias del hombre de la casa.
Cocerla y ver su forma
henchiéndose caliente, torturada
por perder su condición de cosa cruda.
Por la tarde, servirla en un plato con flores
pintadas en la losa blanca. El té
hirviente sobre el mantel de lino.
Y que admiren mis serenos modos
de revolver
con la cuchara el azúcar.
De Las 40, poetas santafesinas 1922/1981
Problema doméstico
“Con cepillo de acero/friego el cuerpo hasta el hueso”. Anna Swi
Tiene una mancha el saco de mi padre
pero no puedo quitársela. Triste
por la misión fallida
intento lo que creo más fácil:
borrarme una peca de la cara
con una esponja de acero y lavandina.
Refriego.
Refriego.
1
quién sabe alicia ese país
por desaparecida no aparezco
no surjo
Insumisa
insurgente
sin sueño
no surjo
entre tu gente insomne
país
canto mi himno
desaparezco
siempre presente mi desaparición
insurrecta
sin rectas ni tangente
alicia despaisada
sin maravilla.
9
es la cualidad de un revolucionario
amor
amor
amor
amad a tu prójimo como a ti mismo
ámense los unos a los otros
amen
amén
hasta la victoria siempre.
11
dónde más voy a ir
aquí
vacía soy de gracia
entre todas las mujeres
en el nombre del padre
falso tótem
insignia ensangrentada por la furia del río
dónde viven ahora los que no surgen
sumergidos
aves
desde helicópteros
hasta las rocas
en agua dulce mezclada con la sal
que carcome
y come
salina
desarmada
ay,
qué letra la muerte
qué país
qué espera.
12
mi endeblez se subleva
pero frágil me callo,
encinta
sin clase ni útero quise
con cáritas en las manos sucias
limpia me amaron
desclasada
sin cintas en el pelo
en flancos florece la pampa
y yo debajo,
como una necesidad de la tierra.
16
duelen las uñas de mirarme a los ojos
y me callo anclada
en los lodos malos de la patria
sin plata
ni río
todas las horas que en vano te esperé
país
sin que te quedaras
¿dónde más voy a ir?
me duelen las lenguas
no doy más
no me dan
pido pan
pido paz
me caigo de las nubes
no llego nunca al cielo
hundida en esta desaparición
en esta tierra
que me olvida.
23
soy alicia,
grito sagrado
poema de la carne
cáncer nuestro de cada día
una mujer en armas,
la que ruge
como si un hijo se muriera en la cruz
cada minuto de cada hora
grito húmedo
sangre fluida
savia
y fluye el tiempo que no está
el tiempo desaparecido
pido pan
pero me muero de sal
hambreada en el lecho de la Plata.
De Pulpa
Ama de casa
Cocer la masa, excusa
para golpearla antes, retorcerla
como al cuello de la gallina sacrificada,
a la trenza de una hija pequeña.
Cocer la masa, epílogo
de mazazos que derraman harina
en toda la alacena. Marcas dejan,
como las caricias del hombre de la casa.
Cocerla y ver su forma
henchiéndose caliente, torturada
por perder su condición de cosa cruda.
Por la tarde, servirla en un plato con flores
pintadas en la losa blanca. El té
hirviente sobre el mantel de lino.
Y que admiren mis serenos modos
de revolver
con la cuchara el azúcar.
De Las 40, poetas santafesinas 1922/1981
Problema doméstico
“Con cepillo de acero/friego el cuerpo hasta el hueso”. Anna Swi
Tiene una mancha el saco de mi padre
pero no puedo quitársela. Triste
por la misión fallida
intento lo que creo más fácil:
borrarme una peca de la cara
con una esponja de acero y lavandina.
Refriego.
Refriego.
De Diecinueve de Fondo
Luz
Necesidad de encallar en el centro
de una quietud que sombra
ni filo tiene
pero aplasta y corta.
Falsa calma, callado trecho
por el que camino a ciegas
con mis ánforas rotas.
Jazmines se enredaban
en la puerta de hierro,
ahora jardín baldío.
Y sin embargo necesitaba
esta arena en que me ahogo,
el fondo del desfiladero,
tiempo
para tallar nuevos peldaños.
Luz
es el futuro
desde el pozo.
Dialéctica
Quien (des)hace, rompe,
abroquela
ese pasado, pisa
lo anterior y sin demora
avanza.
Para lo nuevo,
primero la negación.
No se puede desde la nada,
alguien o algo debe morir:
allí reside la tragedia.
Es preciso anunciar la tormenta,
no confundir más al auditorio
con líneas rectas cuando lo curvo
manda.
También yo demuelo y reconstruyo,
refunfuño sobre la máquina
milenaria. Rueca,
donde los demás cosen la tela,
recaudan hilos y destejen
sin descanso. Pero yo quiero
mi propio paño, mi propio
desatino. Igual que marabunta
o ave de rapiña come
y se atraganta.
Sin pedir perdón
tiro los dados,
afilo
la aguja y clavo
con fuerza su punta
como quien hinca un sueño
en el insomnio
o inicia por fin una búsqueda.
Alicia Salinas
Alicia Salinas nació en Rosario en 1976 (Argentina), donde vive. Es licenciada en Comunicación Social, periodista, poeta y docente. Entre otras publicaciones literarias, sus poemas figuran en Cronopios de Brasil, Arquitrave de Colombia, Trumao y Boga de Rosario. Participó en el Festival Internacional de Poesía de Rosario (Ed. 1997 y 2005). Publicó La Sumergida (poesía, Ed Los Lanzallamas, Rosario, 2003), Crisis social, medios y violencia: a diez años de los saqueos en Rosario (Crónica periodística-AAVV- Ed. Centro de Estudios de Historia Obrera y otros, Rosario, 1999). Y figura en las antologías Poetas del Tercer Mundo (Ed. Ciudad Gótica, Rosario, 2008), Diecinueve de Fondo (Ed. Gatogrillé, Rosario, 2008), Los que siguen, veintiún poetas rosarinos (Ed. Lanzallamas, Rosario, 2002), Dodecaedro (Ed. Del Consejo Deliberante de la Municipalidad de Rosario, 2004), Pulpa (Ed. Gatogrillé, Rosario, 2006), Las 40. Poetas santafecinas 1922-1981 (Ed. Ministerio de Innovación y Cultura-Universidad del Litoral, Santa Fe, 2008).
Fuente: Revista Lamás Médula
http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro2/rosario.htm
1 comentario:
Excelente poesía, felicitaciones...
Gabriela Abeal
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